RUÍDOS VOCAIS

a poesia não cessa

wilton cardoso — Mon, 12 Feb 2007 18:19:19 GMT

a poesia não cessa só os homens seus fios condutores se desfazem no tempo- espaço que os cerca a poesia é certa no incerto das coisas na névoa dos fatos resta ao poeta educar os sentidos a se deseducarem a poesia é um surto de corpo na alma é a vida aberta a perder o seu (p)rumo em busca de auroras despojar-se do mundo de si e de tudo que pesa e conforta a poesia é o corpo em estado de plasma poema e voz: wilton cardoso

drácula

wilton cardoso — Mon, 12 Feb 2007 18:06:44 GMT

radicalizar até não mais poder queria ser como o chão bruto e chão grudado na própria carne ser a própria carne sem disfarces viva ferida ávida o que for à flor da carne sem pele o mesmo que ser todos os disfarces emaranhados sem nenhum por trás o interior das máscaras voltado para fora todas as máscaras ser sem mácula mas quis a vida e eis-me drácula da noite ao dia avesso vampiro se ocultando nas sombras felino com caninos sedentos do sangue dos vivos da vida igual eis-me crápula poema e voz: wilton cardoso

"a poesia não cessa"

wilton cardoso — Fri, 02 Feb 2007 17:33:08 GMT

a poesia não cessa só os homens seus fios condutores se desfazem no tempo espaço que os cerca a poesia é certa na névoa das coisas resta ao poeta educar os sentidos a se deseducarem a poesia é o corpo em estado de alerta é a vida aberta a perder o seu (p)rumo em busca de auroras despojar-se do mundo de si e de tudo que pesa e conforta e sair porta afora a poesia é agora poema e voz: wilton cardoso

"tudo é mercado"

wilton cardoso — Fri, 02 Feb 2007 17:30:21 GMT

poema e voz: wilton cardoso

"sou"

wilton cardoso — Tue, 16 Jan 2007 12:51:44 GMT

sou o que lembro e o que lembro é mandinga pr’eu ter sido o que planejei um dia ido e dolorido não sei se setembro não sei se me relembro ou a lembrança que há de vir ao ar se insinuar é o enchimento amanhã do esvaziar que ficou perdido na manhã esperança acordes pobres de pardais infância fios de postes das catadupas ignoradas pela alegria brincando sem nada pensar sobre as pedras da rua sem ânsia sobre a perda da distância medita esferográfica sobre a mesa dos tempos idos só doridos e sarados neste retraçar florido de alma velha sem viço pra ginástica ó pardais e jabuticabas bobos e bolos cidade natal pós-modernamente em cacos nesta cabaça podre que a guarda saco de gatos lentos e sem unhas do desconsolo poema e voz: wilton cardoso

The Self

wilton cardoso — Tue, 16 Jan 2007 12:49:24 GMT

aquele que não posso ser está vivendo não sei o que ele quer na funda noite escura daquele quarto ao fundo que sequer eu entro a casa agora estranha e a amada não escuta a voz daquele eu mudo que agora já não ama desenvolta ela passeia e se deita em sua cama e o quarto não clareia e mesmo assim enche de luz este outro a possui enquanto a casa se revela antiqüíssima morada de deuses que conduz aquele eu cego a viver à luz de velas ver sem velas ou sol imponderáveis nuances dela casa sem piso oitão ou teto vizinha do infinito um rociar de eternidade impregna os cômodos disformes foi tudo ti culpada amada a voltear por cômodos famintos de não sei quê de além amor a entristecê-la enquanto dormes co’este outro e sem meu toque nos perdoe luz inconsciente a lumiar o mar profundo em que mergulha aquele que se diz eu na busca indefinida de um mapa o mar inunda cômodos e casa e tudo bóia e se perdeu do eu amar e amada cômodos e casa e aquele outro ainda chora o que não sinto e às vezes tem (tenho certeza) amada em leito seu e amor um pouco que (náufrago) não sei e luz é assim, às vezes vem... poema e voz: wilton cardoso

My Self

wilton cardoso — Tue, 16 Jan 2007 12:46:42 GMT

FLUENTES nasci para não viver sou fraco de natureza se existe alguma força ela vem desta fraqueza meu eu não conhece agora ora pende para os olhos ora pende para os ouvidos ora pende de si mesmo ora ora buscante o além da dor da contemplação da vida que contém este não sei que buscar rebuscado em que jogo o obus sem precisão não amém FORJAS Há muito que não sei de mim há muito que sei que o vento e as coisas que correm cá dentro como estrelas não morrem mandalas solares em frio relento Tantas vezes supus esgotado e o esgoto desanda a escorrer entremeado por um fino fio perfumado e aproximo o olfato algoz no afoito afã de o colher mas me invade as narinas e a boca este gosto indigesto de bosta perco a voz entre uma e outra flauta às vezes toca a minha desencantada de si mesma ma’encantada de tocar-se só não sabe quem a toca fazendo-a estremecer-se de prazer? ou de dor? como em sal uma lesma FLUTUANTES Sou a flor do outro monte entre a onda e a rocha, diante do momento fulminante fulminar-me ante gigante ’squebralhar de crista e monge, desintegrada e gasto. Ao longe miro o que se foi petrificado enlaçado à dissolvida, mas me tange o que sou e não está entre: a pedra esperativa e verticais águas por vir beijantes e suas bocas flamejantes, suicidas assassinas, como de antes do mundo começar entre os portais da estreita consciência que me guia no amplo limiar circundeado pela divina sorte de um dado jogado entre a rocha e a crista entre os vales brotado na pedra do monte sou dado a espera do próximo lance a espera da próxima lança do acaso eu luto para permanecer e agarro em mim a profundidade possível impossível (sou raso) o próximo soldado joga o dado doido eu grito ao intangível mas eu mudo sou o próximo resultado Morto foi o Cristo Viva veio a Cruz E a Rosa esquecida Foram todos perdoados O Mosteiro brotou na rocha E o mar acalmado Meditou com castos lumes Lumiou-se a tristandade Se levantou una infindas cruzes Foi das lanças dos soldados Foi das danças do ocaso Foi mais um lance de dados (?) Mas alarme soa em mim Volto à triste e amarga ventura De ser crista, rocha e pequenim Ser entre e ser o que não dura Que embora foi no embate Sem fim Não sou nenhum Caim Nem sou Abel algum Não estou em torre nenhuma de marfim Nem de Babel Minha torre não é de papel Pois não há, e o papel é ser vagante Sem mim, sou o que recuso-me a ser hesitante Um Casimiro de Abreu pedante. poema e voz: wilton cardoso

Ave Maria das Cinzas

wilton cardoso — Tue, 16 Jan 2007 12:43:48 GMT

adentro a igreja vazia a igreja abandonada pelos de hoje em dia cabelos de minha amada derramados na eucaristia oramos, almas penadas espíritas carnes vadias os olhos de minha amada são os olhos de Maria mandalas esparramadas cinzas em alvos dias que em rubras raízes raiadas rios de fel e agonia rumo ao negro abismo do nada mandala fim de alegrias a mandala noturna apagada reacende ao calor do dia a cinza íris numiada em azul, verde e alegria celesta os vitrais da amada igreja, do leste Maria cantada, invocada, aclamada chama oculta na voz do dia diz no silêncio do nada vem, há horas não frias que oras no seio da amada em êxtase canta a Maria na santa casa sangrada pelas lágrimas de Maria escorrendo desnorteadas pelo santo véu que me guia à negra íris sagrada ao centro da íris que eu via Maria Ísis alada a envolver-me a alma sombria a alçar minh’alma vazia a solares alturas, morada onde queima a carne vadia onde mora Maria ocultada inacessível essência Maria onde carne é onda e a onda nada canto noturno na igreja vazia uma Ave Maria não cantada jamais pelos de hoje em dia a uma adorada Maria desencantada lacrimejando sangue na torre esguia da igreja velha abandonada no triste ocaso do dia para que surja de um acaso e de um fim uma des- conhecida nossa Maria. poema e voz: wilton cardoso

A Caverna

wilton cardoso — Tue, 16 Jan 2007 12:41:20 GMT

I O que contém a caverna escura luz ? contém o breu da noite morta sem estrelas, luas ou luzes suas som, silêncio denso em todo canto que a boca venta ouvida escuta lenta e absorta grita muda e o grito lento, encoberto. Manto da caverna envolve e absorve-lhe converte-se em bolha de vazio atrito entre pedra e água em branco recoberto em negro de negrume escuta ! Este negror sem sombra e que a vida da caverna exala branca esvanecida em grito em sombra que o silêncio escuta atento e suga brando e lento o som da gruta galga disperso, vesgo em visco, muda. Se fora foi como o que esvai-se em pranto. II E a caverna nem sabe que existe que ela é ela mesma nem, portanto, que vive noite à noite, sempre e fluida, permanente a caverna corre como o rio noturno que adentra se volta à si mesma ou mesmo à nada a espreita de sua mesmice parada e calada amorfa e sinuosa lhe beijam águas que cavam e nada trazem, que não o vazio. A caverna não conhece o plasma que escorre não entende o plasma liso cósmico que lhe toma os vãos gósmico plasma a caverna carrega não sabe dos óleos tintas que lhe tinge as margens não pasma ante nada e tudo na caverna escorrega. A caverna se solta em si mesma não há perguntas e não fossem luzes plásticas e metálicas, químicas e físicas máquinas, não viveria não haveria cores vida não haveria. III O que fica deste oco ocado vazio cheio d’água transparente raso e ralo esvai pelos vãos deixando vãos vazios. Tudo em vão vão águas incolores inodoras e frias águas que aguaceiam vazias transparece num disco de luz e desvanece de novo nas sombras no ocaso das luzes do rio que reaparece à frente, debaixo das rochas acaso de águas e rochas e raios de sol translúcidos rios solares e lunares, momentos de relvas de luzes por entre a selva esverdescente e num segundo instante novo negrume de novo nada de cor e de luz arredia e sombrante. A caverna volta a tornar o que se diz da caverna à caverna o que diz a caverna? A caverna não dita bendita ou maldita, a caverna medita eu que a digo o que é nada a caverna me dita sobre si ou sobre nada sobre mim. Sob seu teto impreciso as coisas são sombras e nada precisa as coisas misturam-se na vaga imprecisa aquilo, tu e eu no plasma imprevisto. IV O duplo da luz do ato falo do duplo da relva verde do mato falho recobrindo as campinas serras toneladas de terras pedras raízes e águas sujas ralos de vida halos até a caverna que hiberna de um sono profundo, duplo do mundo desperto de um imundo sonho duplo intramundo de insônia perambula o mundo a caverna. V A caverna se repete sempre indiferente ao que é passado uma vez ou mil vezes passado e a diferença entre mil vezes e uma é absolutamente nenhuma onde reina absoluta a mente resoluta a caverna mente, serpente sempre e sempre, sempre. Sempre a mesma caverna muda salões e colunas antes não vistos num abrir de olhos gigantes novos (e velhos) espaços sombrantes. poema e voz: wilton cardoso

Metaformose - trechos

wilton cardoso — Thu, 04 Jan 2007 15:42:18 GMT

Musa, toda musa, filhas de Mnemósine, a memória, lembrar, lembrar passa, só o esquecimento é eterno. Musa, musa. Musa, musa que não mais se usa, ninguém virando pedra nos cabelos da Medusa. Bóreas, Zéfiro, os ventos passam e nada deixam escrito na superfície das águas. No fundo da água, no fundo da ânfora, no fundo do cálice, a história toda, alguém, filho de um rio e de uma fonte, ninguém, e uma ninfa chamando, eco, eco, eco, mínimo espetáculo. Que mais existe senão afirmar a multiplicidade do real, a igual probabilidade dos eventos impossíveis, a eterna troca de tudo em tudo, a única realidade absoluta? Seres se traduzem, tudo pode ser metáfora de alguma outra coisa ou de coisa alguma, tudo irremediavelmente metamorfose. As histórias, sozinhas, se contam entre si. A fábula do Minotauro narra a saga de Perseu para um público de Medusas. Os homens são apenas os órgãos sexuais das fábulas. Qualquer fábula vive mais que uma pirâmide do Egito. Heródoto buscou, entre miríades de povos, uma fábula que, como o imã, fosse o centro e a raiz de todas. Mas as fábulas não têm centro, elas se expandem em todas as direções, entrópicas, auto-proliferando-se, alimentando-se do cadáver putrefato das fábulas já esquecidas. Um dia, Heródoto voltou, barbas brancas como a espuma das ondas do mar de Atenas. Não trazia a unidade, trazia a dispersão. texto: paulo leminski voz: wilton cardoso

"teus olhos são tão sol"

wilton cardoso — Tue, 26 Dec 2006 15:14:49 GMT

poema e voz: wilton cardoso

"não respondo por mim"

wilton cardoso — Tue, 19 Dec 2006 18:43:11 GMT

poema e voz: wilton cardoso

Psicologia de um vencido

wilton cardoso — Tue, 19 Dec 2006 14:42:20 GMT

Eu, filho do carbono e do amoníaco, Monstro de escuridão e rutilância, Sofro, desde a epigênesis da infância, A influência má dos signos do zodíaco. Profundíssimamente hipocondríaco, Este ambiente me causa repugnância... Sobe-me à boca uma ânsia análoga à ânsia Que se escapa da boca de um cardíaco. Já o verme — este operário das ruínas — Que o sangue podre das carnificinas Come, e à vida em geral declara guerra, Anda a espreitar meus olhos para roê-los, E há-de deixar-me apenas os cabelos, Na frialdade inorgânica da terra! poema: augusto dos anjos voz: wilton cardoso

Versos íntimos

wilton cardoso — Tue, 19 Dec 2006 14:40:09 GMT

Vês?! Ninguém assistiu ao formidável Enterro de tua última quimera. Somente a Ingratidão — esta pantera — Foi tua companheira inseparável! Acostuma-te à lama que te espera! O Homem, que, nesta terra miserável, Mora, entre feras, sente inevitável Necessidade de também ser fera. Toma um fósforo. Acende teu cigarro! O beijo, amigo, é a véspera do escarro, A mão que afaga é a mesma que apedreja. Se a alguém causa inda pena a tua chaga, Apedreja essa mão vil que te afaga, Escarra nessa boca que te beija! poema: augusto dos anjos voz: wilton cardoso

Cismas do Destino (trecho inicial)

wilton cardoso — Tue, 19 Dec 2006 14:37:24 GMT

Recife. Ponte Buarque de Macedo. Eu, indo em direção à casa do Agra, Assombrado com a minha sombra magra, Pensava no Destino, e tinha medo! Na austera abóbada alta o fósforo alvo Das estrelas luzia... O calçamento Sáxeo, de asfalto rijo, atro e vidrento, Copiava a polidez de um crânio calvo. Lembro-me bem. A ponte era comprida, E a minha sombra enorme enchia a ponte, Como uma pele de rinoceronte Estendida por toda a minha vida! A noite fecundava o ovo dos vícios Animais. Do carvão da treva imensa Caía um ar danado de doença Sobre a cara geral dos edifícios! Tal uma horda feroz de cães famintos, Atravessando uma estação deserta, Uivava dentro do eu, com a boca aberta, A matilha espantada dos instintos! Era como se, na alma da cidade, Profundamente lúbrica e revolta, Mostrando as carnes, uma besta solta Soltasse o berro da animalidade. poema: augusto dos anjos voz: wilton cardoso

amores de stela (III)

wilton cardoso — Wed, 06 Dec 2006 13:14:23 GMT

envio o código amor e você nem sabe passagem só ida por esta paisagem deserta e sedenta da sua chuva um coração fechado e meu leito aberto ao seu riso certo e fluido rio como um rio deserto paisagem sem vida não combinei o sinal que somente eu sei meu peito quer tempestades e frases pelas metades e esse meu jeito alarmado um dia vai ser nostalgia puída no dia a dia liga não (liga sim) que você nem sabe de mim assim com boca de sede sem fim poema: stela silvestre canção incidental: pense em mim (maio & ribeiro) voz: wilton cardoso

amores de stela (II)

wilton cardoso — Wed, 06 Dec 2006 13:05:41 GMT

duplamente feminino o amor entre nós duas é o mais íntimo e singelo de todos os amores fêmea em todas as metades e poros a paixão me queima e quer e teima na tarde do meu ser que se dissipa em seu espelho adolescente Iara florescente em teu silente corpo me deixo e arrasto em canto me arremesso e me ofereço à tua torrente turva onde sou parca e onde me perco incendida e quase morta minha doce amiga das águas de mim ressurjo das cinzas de mim poema: stela silvestre voz: wilton cardoso

amores de stela (I) - 2 versões

wilton cardoso — Wed, 06 Dec 2006 12:59:36 GMT

Oh minha doce dançarina, Iara cujo canto reluz de todo o teu corpo certeiro. Embora Estela brilho apenas se o meu canto escuro te evoca e te recebe em minha boca! poema: stela silvestre voz: wilton cardoso

Boi morto (2 versões)

wilton cardoso — Fri, 01 Dec 2006 15:43:18 GMT

Como em turvas águas de enchente, Me sinto a meio submergido Entre destroços do presente Dividido, subdividido, Onde rola, enorme, o boi morto. Boi morto, boi morto, boi morto. Árvores da paisagem calma, Convosco - altas, tão marginais! - Fica a alma, a atônita alma, Atônita para jamais. Que o corpo, esse vai com o boi morto, Boi morto, boi morto, boi morto. Boi morto, boi descomedido, Boi espantosamente, boi Morto, sem forma ou sentido Ou significado. O que foi Ninguém sabe. Agora é boi morto, Boi morto, boi morto, boi morto. poema: manuel bandeira voz: wilton cardoso

lira cética e realista (2 versões)

wilton cardoso — Mon, 13 Nov 2006 17:07:31 GMT

depois que os homens estão mortos revira-se a correspondência à procura de um afeto um fato um feito um pensamento que feche o círculo sempre aberto da precária existência depois que os homens morrem fuçam-lhe os escritos guardados no baú a sete chaves em busca de uma chaga a gritar algo além do silêncio inaudito do que foi dito ou então depois que um homem morre ninguém se lembrará de suas falas e seus escritos eventuais quedam calados numa gaveta qualquer engolida pelo tempo que diferença faz se estamos todos perdidos na dobra de uma gaveta esquecida enfiada num rincão longínquo de uma galáxia espiral? poema e voz: wilton cardoso

canção do poeta velho (2 versões)

wilton cardoso — Mon, 13 Nov 2006 17:01:29 GMT

já fiz o que podia poesia prosa contraste entusiasmo e desastre vai prestar? não vai prestar? vai depender da sua potência (alheia a qualquer vontade) de lírio de vírus de peste vivi um pouco de vida o que pôde meu fogo precário iras amores e tédios depois (agora) o que fazer/viver no pós pouco que pude fazer do viver pedra vazio impasse poema e voz: wilton cardoso

"eis o bicho na jaula"

wilton cardoso — Mon, 13 Nov 2006 16:56:26 GMT

eis o bicho na jaula ele urra ele rosna anda de lá pra cá de cá pra lá eis a fera aprisionada pronta para o ataque pronta com o olhar de ódio de tédio de fúria contida vida perdida eis a sala os móveis o gabinete eis a hora e a escola a polidez a solidez de uma vida demarcada e a sordidez da marola confortável de todo dia dia a dia contar as horas que faltam para a vida se fartar daquela vida de faltas nunca plenas hei-lo triste apenas poema e voz: wilton cardoso

"não quero o poema duro"

wilton cardoso — Mon, 13 Nov 2006 16:50:57 GMT

não quero o poema duro não quero o poema escuro não o quero singelo nem lírico nem puro não quero o poema engenho construto que estruturo não o quero conciso preciso claro ou raro o poema ossuário não o quero ralo nem o poema sujo maldito palavrário (ainda muito limpo) não quero o poema limbo não o quero calcário não quero a cárie na sua cara muito menos o antigo arcaico o arco da velha o poema desdentado não serve para agora não quero eu quero a quimera que não chegou a palavra eu quero as mil ondas do poema gaguejado que não chega a ser falado a poesia de uma chaga gaga derramada praguejada pelo cu o poemerda cagado no mundo cagado poema e voz: wilton cardoso

ex-littera II

wilton cardoso — Mon, 13 Nov 2006 16:44:40 GMT

quero gozar nesta defunta mesmo morta eu amo tanto esta vadia esta puta possuída pelos homens quero abraçar as suas carnes podres sentir o cheiro decomposto de todos os seus tecidos já meio misturados com a terra pelo amor dos vermes quero beijar principalmente a sua língua carcomida quero o último pedaço dos seus lábios necrosados na minha boca eu quero o bafo da sua boca quero o meu esperma no seu corpo desconforme multiplicando-se agora sem ordem numa vida mais fecunda do que quando ela vivia perfumada pelo bares como eu quero esta defunta! fazer ela gozar um gozo sujo fazê-la procriar dez mil demônios povoar a terra inteira de piolhos plantar sua demência nas entranhas deste mundo mapeado como eu quero este coito pervertido para que nasça outra coisa nem humana nem tecido uma coisa gerada no cu do mundo para que as almas de si esquecidas decompostas recomponham uma nova vida sem rancor poema e voz: wilton cardoso

"a coisa é feita de ruídos"

wilton cardoso — Mon, 13 Nov 2006 16:39:40 GMT

a coisa é feita de ruídos puídos ou recém nascidos doloridos ou não não importam muito os idos desde que bem imbricados os ruídos é um ofício difícil precisa estar concentrado até o último lance de dados os neurônios todos ligados por outro lado é extrema mente fácil basta estar distraído (como dizia o leminski) pra (ou)vir um bom ruído a gente faz o que pode alguma vez vai bem na maior parte se fode poema e voz: wilton cardoso

lugar comum

wilton cardoso — Mon, 13 Nov 2006 16:32:50 GMT

madrugada a tv está calada não se fala mais nada na sala na casa fechada as frutas sobre o balcão esperam ser guardadas prazeres funcionários postos sobre a mesa uma pizza calabresa e um copo de cerveja amanhã é o trabalho a vida funcionando o murmúrio da cidade a vida uma cilada a rotina é o caralho embaralho noites e dias em barulhos e silêncios cegos-surdos se lançando num caos de letras caladas mais um copo e mais outro até curar esta angústia e sua filosofia barata de cozinha poema e voz: wilton cardoso

"de dança em dança"

wilton cardoso — Mon, 13 Nov 2006 16:10:09 GMT

de dança em dança o efeito está feito no fundo o efeito não é quem é que vai saber que ex-isto? raro rarefeito contrafeito desafeto de mim caro eu abundante mente encontrável em qualquer super (homem? não) mercado barato apenas um efeito capital marx explica e freud regurgita um efeito men tal de um tao mal egolido eis-me apenas eu ex-eu semi-ateu sem céus nem véus e nem más cara alguma um burocrata encalacrado em seu próprio kratos poema e voz: wilton cardoso

"eu quero só o pop"

wilton cardoso — Mon, 13 Nov 2006 16:02:41 GMT

eu quero só o pop o leite o deleite o fácil o táctil as tetas das beatas beats eu quero as bruxas nas frinchas das latas de iogurte ver tv como quem toma um banho de vírus viro um vampiro doando sangue ao banco da praça cada vez mais sem graça meu negócio é ser pop rock tosco rude nada erudito dito maldito mito enrustido meu lance é o pop estar vácuo sem estrela estela estrangeira meu negócio é ser só poema e voz: wilton cardoso

"escrevi o mesmo livro"

wilton cardoso — Thu, 09 Nov 2006 12:39:47 GMT

escrevi o mesmo livro a vida inteira o crepúsculo cai sobre a cidade e um frescor sombrio a invade crianças voltam da escola o crepúsculo desenha no horizonte um céu vermelho vivo a vida toda o mesmo ciclo de acasos e ocasos a cidade banha-se de sombras embaçando o arvoredo e a passarada as pessoas vão descansar para outra aurora o vício de viver dia após dia a vida agora vida afora (a agonia) a mesma sina a mesma estrada anoitecida banhada de tristeza e salpicada parcamente por um pouco de alegria muito breve muito leve e fugidia poema e voz: wilton cardoso

"e agora zé"

wilton cardoso — Thu, 09 Nov 2006 12:32:06 GMT

e agora zé literatura acabou contracultura é a favor utopia rodou pé na estrada é turismo ismo nenhum sobrou todo sonho so çobrou e agora zé droga é mercado marginal é orga nizado toda rima é suspeita de conspirar com uma cifra cisma alguma vai dar n’algum cisma e agora zé que fazer do que resta da festa que que eu faço com o agora poema e voz: wilton cardoso

"hoje amanheceu tão fresco"

wilton cardoso — Thu, 09 Nov 2006 12:26:59 GMT

hoje amanheceu tão fresco não a manhã nem o ar nem esta brisa em mim tão leve amanheceu o dia em mim como há muito não fazia soprou uma brisa breve no meu pensamento fez-me esquecer de pensar esquecer do dia duro por vir esquecer de mim tão leve eu estive esta manhã a alma tão calma tão nova tão alva quase não havia como em menino tudo era descoberta e magia tão fresco amanheceu-me o dia poema e voz: wilton cardoso

"quero um texto claro"

wilton cardoso — Thu, 09 Nov 2006 12:23:24 GMT

quero um texto claro preciso de água límpida doce didática quase matemática lógica metros ritos incisivos sobre a carne das palavras reduzidas a osso e oco cubos e axiomas sem eco e depois de toda essa assepsia injetar algumas gotas de anexato o mínimo milímetro preciso para ante tanta limpidez desse deserto estontear todas as rotas suas corpo repleto poema e voz: wilton cardoso

Cantiga de enganar

wilton cardoso — Thu, 26 Oct 2006 18:58:25 GMT

O mundo não vale o mundo, meu bem. Eu plantei um pé-de-sono, brotaram vinte roseiras. Se me cortei nelas todas e se todas me tingiram de um vago sangue jorrado ao capricho dos espinhos, não foi culpa de ninguém. O mundo, meu bem, não vale a pena, e a face serena vale a face torturada. Há muito aprendi a rir, de quê? de mim? ou de nada? O mundo, valer não vale. Tal como sombra no vale, a vida baixa... e se sobe algum som deste declive, não é grito de pastor convocando seu rebanho. Não é flauta, não é canto de amoroso desencanto. Não é suspiro de grilo, voz noturna de correntes, não é mãe chamando filho, não é silvo de serpentes esquecidas de morder como abstratas ao luar. Não é choro de criança para um homem se formar. (...) Não é nem isto, nem nada. É som que precede a música, sobrante dos desencontros e dos encontros fortuitos, dos malencontros e das miragens que se condensam ou que se dissolvem noutras absurdas figurações. O mundo não tem sentido. O mundo e suas canções de timbre mais comovido estão calados, e a fala que de uma para outra sala ouvimos em certo instante é silêncio que faz eco e que volta a ser silêncio no negrume circundante. Silêncio: que quer dizer? Que diz a boca do mundo? Meu bem, o mundo é fechado, se não for antes vazio. O mundo é talvez: e é só. Talvez nem seja talvez. O mundo não vale a pena, mas a pena não existe. Meu bem, façamos de conta. de sofrer e de olvidar, de lembrar e de fruir, de escolher nossas lembranças e revertê-las, acaso se lembrem demais em nós. Façamos, meu bem, de conta — mas a conta não existe — que é tudo como se fosse, ou que, se fora, não era. Meu bem, usemos palavras. façamos mundos: idéias. Deixemos o mundo aos outros já que o querem gastar. Meu bem, sejamos fortíssimos — mas a força não existe — e na mais pura mentira do mundo que se desmente, recortemos nossa imagem, mais ilusória que tudo, pois haverá maior falso que imaginar-se alguém vivo, como se um sonho pudesse dar-nos o gosto do sonho? Mas o sonho não existe. Meu bem, assim acordados, assim lúcidos, severos, ou assim abandonados, deixando-nos à deriva levar na palma do tempo — mas o tempo não existe, sejamos como se fôramos num mundo que fosse: o Mundo. poema: carlos drummond de andrade voz: wilton cardoso

poema sujo (trecho inicial)

wilton cardoso — Thu, 26 Oct 2006 16:22:26 GMT

turvo turvo a turva mão do sopro contra o muro escuro menos menos menos que escuro menos que mole e duro menos que fosso e muro: menos que furo escuro mais que escuro: claro como água? como pluma? claro mais que claro claro: coisa alguma e tudo (ou quase) um bicho que o universo fabrica e vem sonhando desde as entranhas azul era o gato azul era o galo azul o cavalo azul teu cu tua gengiva igual a tua bocetinha que parecia sorrir entre as folhas de banana entre os cheiros de flor e bosta de porco aberta como uma boca do corpo (não como a tua boca de palavras) como uma entrada para eu não sabia tu não sabias fazer girar a vida com seu montão de estrelas e oceano entrando-nos em ti bela bela mais que bela mas como era o nome dela? Não era Helena nem Vera nem Nara nem Gabriela nem Tereza nem Maria Seu nome seu nome era... Perdeu-se na carne fria perdeu na confusão de tanta noite e tanto dia perdeu-se na profusão das coisas acontecidas constelações de alfabeto noites escritas a giz pastilhas de aniversário domingos de futebol enterros corsos comícios roleta bilhar baralho mudou de cara e cabelos mudou de olhos e risos mudou de casa e de tempo: mas está comigo está perdido comigo teu nome em alguma gaveta poema: ferreira gullar voz: wilton cardoso

"o eco é a sombra sonora"

wilton cardoso — Mon, 23 Oct 2006 17:51:13 GMT

o eco é a sombra sonora daquela voz aurora daquela voz outrora daquela voz canora que chora o herói morto e celebra o mito vivo renascido ao infinito daquela voz agora só sobra a sombra o oco do eco perdido da voz no rio sem fonte e sem foz de uma boca que se evola poema e voz: wilton cardoso

"a cidade se oferece ao olhar"

wilton cardoso — Mon, 23 Oct 2006 17:28:23 GMT

a cidade se oferece ao olhar que a fita fixa de um lugar horizonte desdobrado na imanência do espaço indiferente em que se movem olho e paisagem miragem sensação mirada de um ponto que se arrisca e precipita-se na linha movediça do acaso a perder de vista olhar é um jogo de azar poema e voz: wilton cardoso

Beijo

wilton cardoso — Mon, 23 Oct 2006 17:26:31 GMT

A este pedaço de pó, talvez por um sopro de acaso no caos, foi dado um querer infinito e um saber-se precário. Te imprimo um beijo turbilhão de desejos fora de mim, donos de mim, quase desfeito rastro que te deixo enquanto queimo, vento do momento. poema e voz: wilton cardoso

rumo ao sumo

wilton cardoso — Mon, 23 Oct 2006 17:23:41 GMT

Disfarça, tem gente olhando. Uns, olham pro alto, cometas, luas, galáxias. Outros, olham de banda, lunetas, luares, sintaxes. De frente ou de lado, sempre tem gente olhando, olhando ou sendo olhado. Outros olham para baixo, procurando algum vestígio do tempo que a gente acha, em busca do espaço perdido. Raros olham para dentro, já que dentro não tem nada. Apenas um peso imenso, a alma, esse conto de fada. poema: paulo leminski voz: wilton cardoso

drummário em lira diluída

wilton cardoso — Mon, 23 Oct 2006 17:20:59 GMT

é inútil amar mas é tão inútil amar os que amam sabem disso exasperadamente desesperadamente sabem que é inútil absolutamente inútil amar no entanto tanta gente ama ou busca o amor estar apaixonado ou provocar um desejo desmedido um amar empedernido demoníaco banal nobre celestial um amor que cobre a vida e cobre a morte e a alma cada palmo da alma um amor coisa tão besta e fora de moda o amor é tão rico e faz dos homens pobres homens pobre do homem povoado de sedes um amor um amor um ah! amor poema e voz: wilton cardoso

"já me matei faz muito tempo" & "vim pelo caminho difícil"

wilton cardoso — Mon, 16 Oct 2006 20:25:13 GMT

já me matei faz muito tempo me matei quando o tempo era escasso e o que havia entre o tempo e o espaço era o de sempre nunca mesmo o sempre passo morrer faz bem à vista e ao baço melhora o ritmo do pulso e clareia a alma morrer de vez em quando é a única coisa que me acalma. --------------------------------------------- Vim pelo caminho difícil, a linha que nunca termina, a linha bate na pedra, a palavra quebra uma esquina, mínima linha vazia, a linha, uma vida inteira, palavra, palavra minha. poemas: paulo leminski voz: wilton

HAI / CAI

wilton cardoso — Mon, 16 Oct 2006 20:02:23 GMT

HAI Eis que nasce completo e, ao morrer, morre germe, o desejo, analfabeto, de saber como reger-me, ah, saber como me ajeito para que eu seja quem fui, eis o que nasce perfeito e, ao crescer, diminui. KAI Mínimo templo para um deus pequeno, aqui vos guarda, em vez da dor que peno, meu extremo anjo de vanguarda. De que máscara se gaba sua lástima, de que vaga se vangloria sua história, saiba quem saiba. A mim me basta a sombra que se deixa, o corpo que se afasta. poema: paulo leminski voz: wilton cardoso

aviso aos náufragos

wilton cardoso — Mon, 16 Oct 2006 19:41:25 GMT

Esta página, por exemplo, não nasceu para ser lida. Nasceu para ser pálida, um mero plágio da Ilíada, alguma coisa que cala, folha que volta pro galho, muito depois de caída. Nasceu para ser praia, quem sabe Andrômeda, Antártida Himalaia, sílaba sentida, nasceu para ser última a que não nasceu ainda. Palavras trazidas de longe pelas águas do Nilo, um dia, esta pagina, papiro, vai ter que ser traduzida, para o símbolo, para o sânscrito, para todos os dialétos da Índia, vai ter que dizer bom-dia ao que só se diz ao pé do ouvido, vai ter que ser a brusca pedra onde alguém deixou cair o vidro. Não e assim que é a vida? poema: paulo leminski voz: wilton cardoso

novo microfone

wilton cardoso — Mon, 16 Oct 2006 19:36:36 GMT

três fragmentos de uma casa decomposta

wilton cardoso — Mon, 09 Oct 2006 15:55:22 GMT

o rosto negro magro de bonfim entrecortado por profundas rugas reflete o semblante sombrio da aurora mas de quando em vez que se abre em generoso e largo e profundo riso bril no manto breu da madrugada madrigal de pontos prata enluarada resplendendo meia luz de olhos meios entreabert’em meio à fé a meia vela em meio ao vale tens razão em meio à rua geométrica há aromas sem sentidos nesta bruma negra da noite um raio de luz de sol fim de tarde um jorro de palidez no lodo verde do corredor trás da sala brotam plantas por entre fendas de cimento enegrecido pelo tempo da casa um halo de sol penetra o corredor contido luz vermelha reluz em tijolos vermelhos e exala o muro a rubrez que só ousa sair fim de tarde uma pequena flor delica deitada em minuciosos talos verdes paralelos à parede até a janela vislumbram os olhos um brilho verde claro e de branco em brancas pétalas e um pedaço de raio invade a sala obliquamente e resplenda em alvo tingindo o amarelo de sol fim de tarde uma alegria esmaecida um frescor de um dia vivido cor palha e dispersa e difusa ilumina olhos castanhos espelhos da tarde findoura a música cai do negro disco impermanente ao negror do ser impermeável e penetra o negro véu permanente em luto pela vida não nascida dentro do ente e traz alguma cor ao frio cinza recorrente que se volta num estalo à alma doente crente estar oculta do ruído externo em eterno céu seu, a música cai e o silêncio noturno da noite, véu muito mais que qualquer luto contra o céu eterneceu e sopra o vulto incolor que permanece na impermanência que se esquece poema e voz: wilton cardoso

"O poema soando..."

wilton cardoso — Mon, 09 Oct 2006 13:45:15 GMT

O poema soando pelos poros do silêncio da página é o desejo de som em ato, potência sonora. O que faz a riqueza vocal do poema são as miríades de possibilidades sonoras que ele dispara de seu silêncio congênito. O poema provoca a questão: o que poderia ser o texto enquanto voz, enquanto vozes, enquanto fábrica de fala musicada? Eis seu infinito dilema com o silêncio. É nesta questão, é no permanente adiamento de sua resposta que fervilha a vida fonética da escrita poética. E cada vez que se declama um poema é como se muitas outras possibilidades sonoras se fechassem (muitas vozes se calassem). No poema a música da fala não existe na ação de falar, mas no ato de calar, deixando o texto cantar na mente, no corpo silente do leitor. Iaras de mil árias de silêncio me encantam: cio do som. texto e voz: wilton cardoso

ais ou menos (2 versões)

wilton cardoso — Fri, 06 Oct 2006 20:16:37 GMT

poema: paulo leminski voz: wilton cardoso

Satélite

wilton cardoso — Mon, 02 Oct 2006 16:19:46 GMT

Fim de tarde. No céu plúmbeo A Lua baça Paira Muito cosmograficamente Satélite. Desmetaforizada, Desmitificada, Despojada do velho segredo de melancolia, Não é agora o golfão de cismas, O astro dos loucos e dos enamorados. Mas tão-somente Satélite. Ah Lua deste fim de tarde, Demissionária de atribuições românticas, Sem show para as disponibilidades sentimentais! Fatigado de mais-valia, Gosto de ti assim: Coisa em si, - Satélite. poema: manuel bandeira voz: wilton cardoso

Plenilúnio

wilton cardoso — Mon, 02 Oct 2006 16:17:25 GMT

Além nos ares, tremulamente, Que visão branca das nuvens sai! Luz entre as franças, fria e silente; Assim nos ares, tremulamente, Balão aceso subindo vai... Há tantos olhos nela arroubados, No magnetismo do seu fulgor! Lua dos tristes e enamorados, Golfão de cismas fascinador! Astro dos loucos, sol da demência, Vaga, noctâmbula aparição! Quantos, bebendo-te a refulgência, Quantos por isso, sol da demência, Lua dos loucos, loucos estão! Quantos à noite, de alva sereia O falaz canto na febre a ouvir, No argênteo fluxo da lua cheia, Alucinados se deixam ir... Também outrora, num mar de lua, Voguei na esteira de um louco ideal; Exposta aos euros a fronte nua, Dei-me ao relento, num mar de lua, Banhos de lua que fazem mal. Ah! quantas vezes, absorto nela, Por horas mortas postar-me vim Cogitabundo, triste, à janela, Tardas vigílias passando assim! E assim, fitando-a noites inteiras, Seu disco argênteo n'alma imprimi; Olhos pisados, fundas olheiras, Passei fitando-a noites inteiras, Fitei-a tanto que enlouqueci! Tantos serenos tão doentios, Friagens tantas padeci eu; Chuva de raios de prata frios A fronte em brasa me arrefeceu! Lunárias flores, ao feral lume, -Caçoilas de ópio, de embriaguez- Evaporavam letal perfume... E os lençóis d'água, do feral lume Se amortalhavam na lividez... Fúlgida névoa vem-me ofuscante De um pesadelo de luz encher, E a tudo em roda, desde esse instante, Da cor da lua começo a ver. E erguem por vias enluaradas Minhas sandálias chispas a flux... Há pó de estrelas pelas estradas... E por estradas enluaradas Eu sigo às tontas, cego de luz... Um luar amplo me inunda, e eu ando Em visionária luz a nadar. Por toda parte louco arrastando O largo manto do meu luar... poema: raimundo correia voz: wilton cardoso

"faz a coisa sem cuidado" (2 versões)

wilton cardoso — Mon, 02 Oct 2006 16:12:14 GMT

faz a coisa sem cuidado sem ritmos nem ecos nenhuma melodia ou sutileza sem um sol brilhando ao meio dia o poema pinga à meia noite pro exu da encruzilhada o poema reza ao judas ora se esparrama ora se contrai feito a praga a gripe a mágoa feito o riso da putaiada o risco desta tela feito um cu o poema feito à boca de velha índia sem dentes só gengiva beijando na sua língua um cauim daquele amargo de amar a margem larga das bucetas desta terra de bytes e de asfalto de cifras e assepsias e putas e fadas e business men e mistérios e mutretas e padres e pastores e consultores e crentes e doutores e contentes descontentes e engenheiros e analistas financeiros pilantreiros psicolojistas e jornalistas e soldados e eleitos picaretas pagodeiros professores farofeiros e puteiros e donas de casa e tecnocratas e democratas e maconheiros e poema: franco átila (exu de wilton cardoso) vozes: wilton cardoso (1a. versão) e franco átila (2a. versão)

o grau podre da declamação

wilton cardoso — Mon, 02 Oct 2006 16:00:58 GMT

Eu quis o grau zero da declamação. Que a voz fosse a transparência atravessada pelo ritmo infinito do poema. (Despertar o poema de seu silêncio congênito) Não foi possível. Pude apenas degradar a voz, o grau podre da declamação. texto e voz: wilton cardoso

Entre o ser e as coisas (3 versões)

wilton cardoso — Wed, 27 Sep 2006 16:42:50 GMT

Onda e amor, onde amor, ando indagando ao largo vento e à rocha imperativa, e a tudo me arremesso, nesse quando amanhece frescor de coisa viva. As almas, não, as almas vão pairando, e, esquecendo a lição que já se esquiva, tornam amor humor, e vago e brando o que é de natureza corrosiva. N´água e na pedra amor deixa gravados seus hieróglifos e mensagens, suas verdades mais secretas e mais nuas. E nem os elementos encantados sabem do amor que os punge e que é, pungido, uma fogueira a arder no dia findo. Poema: Carlos Drummond de Andrade Voz: Wilton Cardoso

2 poemas de Fernando Pessoa

wilton cardoso — Wed, 27 Sep 2006 13:38:58 GMT

DEPOIS DA FEIRA Vão vagos pela estrada, Cantando sem razão A útima esp'rança dada À última ilusão. Não significam nada. Mimos e bobos são. Vão juntos e diversos Sob um luar de ver, Em que sonhos imersos Nem saberão dizer, E cantam aqueles versos Que lembram sem querer. Pajens de um morto mito, Tão líricos!, tão sós!, Não têm na voz um grito, Mal têm a própria voz; E ignora-os o infinito Que nos ignora a nós. "A MORTE É A CURVA DA ESTRADA" A morte é a curva da estrada, Morrer é só não ser visto. Se escuto, eu te oiço a passada existir como eu existo. A terra é feita de céu. A mentira não tem ninho. Nunca ninguém se perdeu. Tudo é verdade e caminho. poemas: fernando pessoa voz: wilton cardoso

Dados empíricos para um diagnóstico diferencial da psicose

wilton cardoso — Sat, 23 Sep 2006 15:38:03 GMT

E há também o silêncio dos loucos, que não se opõe, simétrica ou assimetricamente, a qualquer palavra, ou a qualquer outro silêncio. A loucura é um inferno, com toda a sistematização própria aos infernos. É evidente que o vento que circula por dentro dos peixes também é invisível aos loucos — os loucos não sofrem de nenhuma perturbação óptica tão particular. E é evidente que as nervuras que enovelam as planícies e as engrenagens de algum fóssil da linguagem podem ser captadas por um louco, pois que os loucos, além de acuidade visual, se alimentam normalmente, e não desperdiçam o fóssil, ainda que prefiram o físsil. Um louco encontra-se procurado, sem cessar. É quase uma conseqüência lógica, pois, que um louco procure modos originais de morrer, dispensando os serviços do Deus ( não é por outra razão que são chamados, os loucos, muita vez, de megalomaníacos). poema: wesley peres voz: wilton cardoso

agora (2 versões)

wilton cardoso — Fri, 22 Sep 2006 20:02:40 GMT

agora para viver um pouco de lucidez é preciso ser louco porque a loucura está além do desespero e aquém da calma com suas proto-almas as vozes loucas não brotam de nenhuma boca e não vão para qualquer ouvido são em vão olvidas brotam no vão das vozes por isto a voz do louco como um curso contínuo e quebradiço erra por entre as guerras movediças e acerta o alvo que alma alguma (com seus céus e infernos bem medidos) pôde no agora do agora a voz do louco nos explora campos de aquéns e aléns que se enrolam e desenrolam-se alheios a qualquer fio de meada "Só há fluxos: sem fontes, sem fins... E todo fluxo fecundo é um elã de loucura." (fraco átila) poema e voz: wilton cardoso

Tempo perdido

wilton cardoso — Wed, 20 Sep 2006 18:46:22 GMT

Todos os dias quando acordo, Não tenho mais o tempo que passou Mas tenho muito tempo Temos todo o tempo do mundo. Todos os dias antes de dormir, Lembro e esqueço como foi o dia: "Sempre em frente, Não temos tempo a perder." Nosso suor sagrado É bem mais belo que esse sangue amargo E tão sério E selvagem. Veja o sol dessa manha tão cinza: A tempestade que chega é da cor dos teus olhos castanhos. Então me abraça forte e me diz mais uma vez Que já estamos distantes de tudo: Temos nosso próprio tempo. Não tenho medo do escuro, mas deixe as luzes acesas agora. O que foi escondido é o que se escondeu E o que foi prometido, ninguém prometeu. Nem foi tempo perdido. Somos tão jovens. letra: renato russo voz: wilton cardoso

The self

wilton cardoso — Wed, 20 Sep 2006 18:39:11 GMT

Rapto

wilton cardoso — Sat, 16 Sep 2006 18:13:54 GMT

Se uma águia fende os ares e arrebata esse que é uma forma pura e que é suspiro de terrenas delícias combinadas; e se essa forma pura, degradando-se, mais perfeita se eleva, pois atinge a tortura do embate, no arremate de uma exaustão suavíssima, tributo com que se paga o vôo mais cortante; se, por amor de uma ave, ei-la recusa o pasto natural aberto aos homens, e pela via hermética e defesa vai demandando o cândido alimento que a alma faminta implora até o extremo; se esses raptos terríveis se repetem já nos campos e já pelas noturnas portas de pérola dúbia das boates; e se há no beijo estéril um soluço esquivo e refolhado, cinza em núpcias, e tudo é triste sob o céu flamante (que o pecado cristão, ora jungido ao mistério pagão, mais o alanceia), baixemos nossos olhos ao desígnio da natureza ambígua e reticente: ela tece, dobrando-lhe o amargor, outra forma de amar no acerbo amor. poema: carlos drummond de andrade voz: wilton cardoso

quando dor tiveres

wilton cardoso — Sat, 16 Sep 2006 17:21:27 GMT

Quando dor tiveres verás teu dom trobar terás enfim alegria quando veres sem ver chegar que é fugaz e aí verás que para dor haver há de doer. Nós que lutamos por pão não lapidamos mui bem e a forma tosca fica como se molda ao sonho a tua forma amorfa e ao tocá-la como ao bêbado respondem os sentidos sinto engenheiro sem engenho a moldar-te moldura geométrica em que te encaixe pedra mas desafias-me e desatina-se a brilhar quando quiseres como quiseres pra onde queres o que não quis. poema e voz: wilton cardoso

o papel do poeta...

wilton cardoso — Sat, 16 Sep 2006 17:16:53 GMT

o papel do poeta é algo mudando para algo mundano que algo do mundo que algo agouro um mal agouro do mundo e o papel do poeta não se encharca das tintas não é mais amarelo que amarela com o tempo e torna poroso e áspero que colorem as tintas que vão se descolorindo num sem tom descolor que são todas as cores: branca esbranquiçadas retornam por todos os poros e afloram tal qual primavera refloram por todos os cantos colorem de todas as cores reflorem não são mais tintas papeis e poetas não mais cores e poros e algo não sei mais poema e voz: wilton cardoso

Devaneios

wilton cardoso — Thu, 14 Sep 2006 16:02:19 GMT

Josarrá quem dera ter do mundo o silêncio que necessitas agora em que sentes sede de contemplar e o teu semblante destemido a pairar mal recobres o que descobre ao bulir em tais sonhos que tens teu olhar teu olhar, teu pobre olhar josarrá, mas há um cheiro negro no ar que colore teus sonhos meninos e redescobre a cada olhar nos teus cantos, lugares, teu lar que enraíza o alicerce da casa e se espalha aos vãos de teu chão teu piso, e sobes enfim por teus móveis alcançando por fim teu telhado tuas vigas de cheiro ocreado tuas teias de aranha que vem e que vão não em vão tua vida emaranha tantos casos de casa encantada pelo vão das paredes caminham caminham tanto e não chegam a lugar que luares tu queres panhar josarrá? não te notas, não queres notar não deves, não podes voar por teares tecidos de ar não deves negar tuas cores teu manto, teus tantos encantos de uma cor que de cores te enche solta o pranto que queres chorar e diz josarrá, diz que o cheiro permeia o ar que vem de tão longe e tanto tempo a jorrar e deságua num rompante de dor desnorteia o poente do sol que brotas agora em teu sonhar tua solidão, josarrá teu amar. poema e voz: wilton cardoso

Beijo

wilton cardoso — Thu, 14 Sep 2006 15:32:40 GMT

a cidade se oferece ao olhar

wilton cardoso — Thu, 14 Sep 2006 15:30:41 GMT

ja me matei faz muito tempo

wilton cardoso — Wed, 06 Sep 2006 20:22:31 GMT

o eco é a sombra sonora

wilton cardoso — Tue, 05 Sep 2006 13:57:04 GMT

Daniel na cova dos leões

wilton cardoso — Mon, 04 Sep 2006 20:45:32 GMT

Aquele gosto amargo do teu corpo Ficou na minha boca por mais tempo: De amargo e então salgado ficou doce, Assim que o teu cheiro forte e lento Fez casa nos meus braços e ainda leve E forte e cego e tenso fez saber Que ainda era muito e muito pouco. Faço nosso o meu segredo mais sincero E desafio o instinto dissonante. A insegurança não me ataca quando erro E o teu momento passa a ser o meu instante. E o teu medo de ter medo de ter medo Não faz da minha força confusão: Teu corpo é meu espelho e em ti navego E sei que tua correnteza não tem direção. Mas, tão certo quanto o erro de ser barco A motor e insistir em usar os remos, É o mal que a água faz quando se afoga E o salva-vidas não esta lá porque não vemos. letra: renato russo voz: wilton cardoso

não declame poemas

wilton cardoso — Fri, 01 Sep 2006 20:23:41 GMT

poema e voz(?): wilton cardoso

tarde fria de maio

wilton cardoso — Fri, 01 Sep 2006 16:59:43 GMT

tarde fria de maio por tão rara fria tarde quero que tardes nas minhas tardes quero te sentir debalde a luz sem alarde o calor não arde repertir-te o nome namorar-te tarde bem tarde quando a vida é fardo quando tudo é tarde eu te quero brisa breve tarde poema e voz: wilton cardoso poema incidental: tarde de maio (drummond)

Os gatos não temem o escuréu

wilton cardoso — Fri, 01 Sep 2006 16:57:32 GMT

Os gatos não temem o escuréu, Meninos não sabem o que vem, Brincam no caminho de um corcel Bravo, que confuso se detém. Se detém, mas não se contém. Se detém, mas não por muito tempo... Tenaz urubu, suporta bem Calmo o putrefar d’alma no vento. Alma, cristalino vento em pedra, Ao vento dissolve-se em silêncio E em vento sem vento volve cega. Se corrói matando-se o tempo, Se constrói tentando-se prédio, Tentação que pouco dura, o lento Esbater do vento sem remédio Abate-a num brando tormento Ou num repentino e violento Sacudir das pedras todas: trema Solo outrora calmo, prado ameno; Após, torne à terra a calma plena. poema e voz: wilton cardoso

o mal dos séculos dos séculos...

wilton cardoso — Thu, 31 Aug 2006 19:28:22 GMT

poema e voz: wilton cardoso

escrevi o mesmo livro

wilton cardoso — Thu, 31 Aug 2006 16:01:15 GMT

escrevi o mesmo livro a vida inteira o crepúsculo cai sobre a cidade e um frescor sombrio me invade crianças voltam da escola o crepúsculo desenha no horizonte um céu vermelho vivo a vida toda o mesmo ciclo de acasos e ocasos a cidade banha-se de sombras embaçando o arvoredo e a passarada as pessoas vão descansar para outra aurora o vício de viver dia após dia a vida agora vida afora (a agonia) a mesma sina a mesma estrada anoitecida banhada de tristeza e salpicada parcamente por um pouco de alegria muito breve muito leve e fugidia poema e voz: wilton cardoso